Aquí estoy a la espera
del cortejo de las horas.
Y no tengo otra opción
que el acecho de las horas.
Ellas pasan transparentes y sabias,
como ancianas que a mis sentidos se visten
de blanco.
El tiempo perdido,
recojo en vasijas, guardo.
Pasan para la eternidad,
viejan en un globo invisible
que al tacto se rompiera y se enredan
en mis manos, y yo esparzo.
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